Die Kalbsmedaillons waren fast fertig, als aus dem Flur das vertraute Klicken des Schlosses ertönte.
Anna griff instinktiv nach dem Rosmarinzweig und strich dann wie gewohnt ein paar unsichtbare Krümel von der dunklen Granitarbeitsplatte.
Nach zweiundzwanzig Jahren Ehe hatte sie gelernt, die Stimmung ihres Mannes allein daran zu erkennen, wie er seine Schuhe auszog.
Heute stellte Igor seine Stiefel sorgfältig nebeneinander auf die Fußmatte.
Er warf sie nicht achtlos zur Seite wie sonst.
Ruhig.
Oder zumindest wirkte er so.
Anna hoffte noch, dass der Abend friedlich verlaufen würde. Vielleicht würde sie diesmal seine gereizten Ausführungen über fallende Aktienkurse, Logistikprobleme und die Schwierigkeiten in seinem Unternehmen nicht anhören müssen.
Sie trocknete ihre Hände an dem Leinentuch ab und ging in den Flur, um ihm die schwere Ledertasche abzunehmen.
Doch Igor reichte sie ihr nicht.
Er stand vor dem Spiegel und lockerte langsam seine teure Seidenkrawatte. Er sah nicht Anna an, sondern betrachtete sein eigenes Spiegelbild.
Sein Gesicht wirkte seltsam leer.
So gleichgültig, wie jemand, der mitteilt, dass ein Geschäftstermin verschoben wurde.
— Anna, lass uns keine Zeit verlieren, sagte er mit trockener Stimme. — Ich habe jemand anderen gefunden. Eine Jüngere. Wir teilen die Wohnung, und ehrlich gesagt ist es mir egal, wohin du gehst.
Zuerst dachte Anna, sie hätte sich verhört.
Als wären diese Worte gar nicht an sie gerichtet.
Als würde er über das Leben einer anderen Frau sprechen.
— Was hast du gesagt?
Der Mann seufzte genervt.
— Das, was du gehört hast. Sie heißt Milana. Sie ist sechsundzwanzig. Sie erwartet ein Kind von mir.
Anna spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog.
— Ein Kind?
— Ja. Und ich brauche die Wohnung. Oder besser gesagt, das Geld für meine Hälfte. Milana gefällt dieses alte Gebäude nicht. Sie will eine Neubauwohnung in der Gegend um Mosfilm. Du hast also einen Monat. Wir verkaufen, teilen das Geld und dann geht jeder seinen eigenen Weg.
Er sprach, als würde er einen Geschäftsvertrag kündigen.
Keine Reue lag in seiner Stimme.
Keine Scham.
Nicht einmal der kleinste Hinweis darauf, dass er gerade über zweiundzwanzig gemeinsame Jahre sprach.
Nur kalte, erbarmungslose Gleichgültigkeit.
Anna lehnte sich gegen die Wand.
Plötzlich schien ihr die Luft zu fehlen.
Zweiundzwanzig Jahre.
Ein ganzes Leben.
Und nun sollte sie es innerhalb eines Monats aufgeben.
Igor ging inzwischen in die Küche, schenkte sich ein Glas Wasser ein und trank es in einem Zug aus.
Er blickte auf das Fleisch, das in der Pfanne brutzelte.
— Ich esse nicht. Ich gehe meine Sachen holen. Den Rest lasse ich am Donnerstag von einem Fahrer abholen.
Anna stand einfach nur da.
Sie konnte nichts sagen.
Sie konnte nicht weinen.
Noch nicht.
Sie blickte auf die Wohnung.
Auf die Wohnung, für die sie so viel gearbeitet hatte.
Die große, alte Wohnung am Ufer der Moskwa.
Vor zehn Jahren hatten sie sie gekauft, als sie fast unbewohnbar gewesen war. Der Parkettboden war abgenutzt, die Rohre verrostet, die Wände von Jahrzehnten voller Schmutz geschwärzt, und der wunderschöne Stuck an der Decke war unter mehreren Farbschichten verborgen gewesen.
Damals hatte Igor gesagt:
„Mach damit, was du willst. Ich habe keine Zeit für so etwas.“
Und Anna hatte es getan.
Jeden einzelnen Tag.
Mit jedem einzelnen Cent.
Mit ihren eigenen Händen hatte sie die Farbe von den Eichenfensterrahmen entfernt. Nächtelang suchte sie nach passenden Baumaterialien. Sie suchte Handwerker, die in der Lage waren, die ursprünglichen Deckenverzierungen wiederherzustellen.
Sie hatte sogar die Wohnung verkauft, die sie von ihrer Großmutter geerbt hatte, um die Renovierung zu finanzieren, als Igors Geld plötzlich „im Geschäft feststeckte“.
Sie fragte nie nach.
Sie beschwerte sich nie.
Sie glaubte an ihn.
Sie glaubte an sie beide.
Und jetzt sagte dieser Mann zu ihr:
„Es ist mir egal, wohin du gehst.“
Vierzig Minuten später standen drei Samsonite-Koffer im Flur.
Igor legte seine Uhr an und warf dann die Wohnungsschlüssel auf den Tisch.
— Der Makler kommt Dienstagabend. Er wird die Wohnung bewerten. Bis dahin soll alles ordentlich sein. Und mach keine Szene, Anna. Wir sind erwachsene Menschen.
Anna antwortete nicht.
Igor fuhr fort:
— Du weißt genau wie ich, dass ich aus dieser Beziehung herausgewachsen bin. Ich brauche neue Energie. Antrieb. Und du…
Er musterte sie von oben bis unten.
Nicht mit Liebe.
Nicht einmal mit Hass.
Sondern mit purer Langeweile.
— Du bist viel zu sehr mit deinen alten Möbeln und deinen Töpfen beschäftigt.
Die Haustür schlug zu.
Das Schloss klickte.
Anna rutschte langsam an der Wand hinunter und blieb auf dem Boden sitzen.
Und dann brach es aus ihr heraus.
Es waren nicht einfach nur Tränen.
Es war ein Schluchzen, das ihren ganzen Körper erschütterte.
Sie presste eine Hand auf den Mund, damit sie nicht laut aufschrie.
Zweiundzwanzig Jahre waren in einer einzigen Nacht in ihr zerbrochen.
Sie erinnerte sich an ihr erstes Studentenwohnheim in der Vernadski-Allee.
An die billigen Teigtaschen, die sie aus einem einzigen Teller gegessen hatten.
An die Nächte, in denen sie Igors erste Buchhaltungsberichte korrigiert hatte.
An die Zeiten, in denen sie versucht hatte, seine Angelegenheiten zu regeln, während er von einer Stadt zur nächsten reiste.
Anna hatte ihre eigenen Träume zurückgestellt.
Ihre eigene Karriere.
Den Traum von einer eigenen Restaurierungswerkstatt.
Alles, damit Igor ein sicheres Zuhause und einen verlässlichen Rückhalt hatte.
Und jetzt begriff sie:
Sie selbst war zu dem Hintergrund geworden, den niemand wahrnahm, solange er gebraucht wurde.
Und sobald er nicht mehr gebraucht wurde, schob man ihn einfach beiseite.
Der Samstag und der Sonntag verschwammen miteinander.
Anna aß nicht.
Sie schlief nicht.
Sie ging nur durch die Wohnung und strich mit den Fingern über all die Orte, die so viele Erinnerungen in sich trugen.
Sie berührte das restaurierte Parkett.
Sie strich über das antike Sideboard, an dem sie drei Monate gearbeitet hatte.
Jede Ecke erinnerte sie an etwas.
Jeder Gegenstand schien zu flüstern:
„Hier habt ihr gelebt.“
Am Montagmorgen weinte sie jedoch nicht mehr.
Die Tränen waren versiegt.
Und an ihre Stelle war etwas anderes getreten.
Kalt.
Scharf.
Entschlossen.
Wut.
Anna kochte starken Kaffee, setzte sich an den Eichentisch, öffnete ihren Laptop und nahm ihr Handy.
Sie suchte Marinas Nummer heraus.
Marina war eine alte Freundin und außerdem eine der besten Familienrechtsanwältinnen, die sie kannte.
Zwei Stunden später saßen sie in Marinas Büro.
Die Frau hörte ihr zu.
Sie bemitleidete sie nicht.
Sie seufzte nicht.
Sie sagte nicht: „Arme Anna.“
Sie machte nur Notizen.
Dann legte sie den Stift beiseite.
— Als Erstes: Keine Panik.
Anna senkte den Blick.
— Die Wohnung gehört uns gemeinsam, richtig?
— Ja.
— Und die Renovierung?
— Die habe ich bezahlt. Mit dem Geld aus der Wohnung, die ich von meiner Großmutter geerbt hatte.
Marina dachte nach.
— Das müssen wir beweisen können. Kontoauszüge, Überweisungen, Rechnungen, alles, was du finden kannst. Einfach wird es nicht.
Annas Herz sank.
Vielleicht würde sie doch alles verlieren.
Vielleicht mussten sie die Wohnung tatsächlich verkaufen.
Vielleicht würde sie in eine winzige Einzimmerwohnung irgendwo am Stadtrand ziehen müssen.
Doch plötzlich starrte Marina auf den Bildschirm ihres Computers.
— Anna…
— Ja?
— Erinnerst du dich an den Herbst 2018?
Anna runzelte die Stirn.
2018.
Damals hatte Igor große Schwierigkeiten gehabt.
Eine Lieferung war beim Zoll beschlagnahmt worden. Ermittlungen hatten begonnen. Ihm drohte eine persönliche Haftung. Er schlief tagelang kaum.
Anna konnte seine Stimme noch immer hören:
„Sie werden uns alles wegnehmen. Auch die Wohnung. Alles!“
Und dann…
— Der Notar… flüsterte Anna.
Marinas Augen leuchteten auf.
— Genau.
Annas Herz schlug schneller.
— Der Schenkungsvertrag.
— Ja.
Im Jahr 2018 hatte Igor, aus Angst, seine geschäftlichen Probleme könnten sein Vermögen gefährden, seinen Anteil an der Wohnung vor einem Notar an Anna verschenkt.
Danach lösten sich seine Probleme.
Das Unternehmen überlebte.
Ein Investor stieg ein.
Die Angelegenheit war erledigt.
Und Igor…
hatte einfach vergessen, dass er seinen Anteil nie zurückbekommen hatte.
Marina lehnte sich zurück.
— Anna, wir müssen einen aktuellen Grundbuchauszug besorgen.
Am nächsten Abend kam Igor.
Nicht allein.
Mit ihm kam ein Immobilienmakler in einem billigen Anzug, mit einem Maßband und einem Ordner in der Hand.
— Hallo, Anna, sagte Igor mit müder Gleichgültigkeit. — Das ist Eduard. Er ist Makler.
Dann sah er sich um.
— Hundertzwanzig Quadratmeter. Deckenhöhe drei zwanzig.
Eduard pfiff leise.
— Eine fantastische Wohnung. Gute Lage. Wenn der Preis nicht übertrieben ist, wird sie schnell verkauft.
Anna stand schweigend in der Tür zum Wohnzimmer.
Jetzt hatte sie keine Angst mehr.
Igor sah sie an.
— Hast du schon angefangen, deine Sachen zu packen? Ich habe doch gesagt, du sollst keine Szene machen.
Eduard holte inzwischen sein Lasermessgerät heraus.
— Diese Wand könnte man sogar entfernen…
— Nein, sagte Anna ruhig.
Eduard hielt inne.
— Warum nicht?
Anna sah Igor direkt in die Augen.
— Sie ist tragend. Und sie gehört mir.
Igor lachte.
— Gestern war sie noch unser gemeinsames Eigentum. Heute verkaufen wir sie.
Anna ging zu dem alten Sekretär.
Sie öffnete die Schublade.
Holte eine durchsichtige Plastikmappe heraus.
Dann zog sie ein offizielles Dokument heraus.
Langsam legte sie es vor Igor auf den Tisch.
— Ich fürchte, Milana muss sich nach einer anderen Wohnung umsehen.
Igor runzelte die Stirn.
— Was ist das?
— Lies es.
— Was soll dieser Unsinn?
— Schau auf den Namen des Eigentümers.
Igor beugte sich vor.
Sein Blick glitt über die Zeilen.
Einmal.
Dann ein zweites Mal.
Dann ein drittes Mal.
Sein Gesicht wurde blass.
— Das…
Er verstummte.
— Das kann nicht sein.
Anna sagte nichts.
— Das ist ein Fehler.
— Nein. Kein Fehler.
— Was bedeutet hundert Prozent?
Seine Stimme zitterte.
Und zum ersten Mal in ihrem Leben sah Anna ihm ruhig und ohne Angst in die Augen.
— Hundert Prozent stehen auf meinen Namen.
Igors Gesicht wurde langsam rot.
— Du wusstest davon?
— Ja.
— Und du hast nichts gesagt?
Anna lächelte.
— Was hätte ich dir sagen sollen? Dass du mir vor sechs Jahren deine Wohnungshälfte geschenkt hast?
— Du hast das absichtlich gemacht!
Anna lachte leise.
Nicht spöttisch.
Nicht wütend.
Sie lachte, weil ihr plötzlich klar wurde, wie absurd die ganze Situation war.
— Nein, Igor. Das hast du selbst getan.
Eduard fühlte sich inzwischen sichtlich unwohl.
— Igor Borissowitsch… Ich glaube, es ist besser, wenn ich jetzt gehe.
Der Mann antwortete nicht.
Der Makler packte hastig sein Messgerät und seine Sachen zusammen und verschwand.
Die Tür fiel ins Schloss.
Stille.
Nur sie beide waren noch da.
Igor sah Anna langsam an.
Zum ersten Mal konnte man Angst in seinem Gesicht erkennen.
— Ich gehe vor Gericht.
— Tu das.
— Ich werde die besten Anwälte engagieren.
— In Ordnung.
— Ich werde beweisen, dass das alles nur ein Scheingeschäft war!
Anna trat näher ans Fenster.
Draußen spiegelten sich die Lichter Moskaus im Fluss.
— Dann beweise es.
Igor ballte die Hände zu Fäusten.
— Du kannst mich nicht mit nichts zurücklassen!
Anna drehte sich langsam um.
— Du hast gesagt, dass es dir egal ist, wohin ich gehe.
Ihre Stimme war leise.
Aber so kraftvoll, dass Igor keine Antwort fand.
— Jetzt sage ich dir dasselbe: Mir ist auch egal, wohin du gehst.
Der Mann senkte den Kopf.
Für einen Moment stand dort nicht mehr der erfolgreiche Geschäftsmann.
Nicht der Mann, der zweiundzwanzig Jahre lang sicher gewesen war, dass Anna immer an seiner Seite bleiben würde.
Dort stand nur noch ein alternder Mann, der viel zu spät verstanden hatte, dass er etwas weggeworfen hatte, das er niemals zurückbekommen würde.
Anna deutete auf die Tür.
— Morgen lasse ich die Schlösser austauschen.
Igor blickte auf.
— Und deine Sachen packe ich zusammen. Alles, was du mit dem Fahrer abholen lassen wolltest, wird im Flur stehen.
Der Mann stand einige Sekunden regungslos da.
Dann ging er.
Er sagte nichts.
Er öffnete nur die Tür.
Und ging hinaus.
Anna hörte seine Schritte im Flur.
Dann fiel die Tür ins Schloss.
Und diesmal bedeutete das Klicken des Schlosses keinen Schmerz.
Es bedeutete Freiheit.
Sechs Monate vergingen.
Auf dem Boden des Wohnzimmers saß Anna und entfernte vorsichtig den dunklen, alten Lack vom zierlichen Bein eines Wiener Stuhls.
Das Fenster stand offen.
Die frische Frühlingsluft strömte in die Wohnung.
Moskau erwachte langsam.
Und Anna lächelte.
Von gemeinsamen Bekannten hatte sie gehört, dass Igors Leben nicht so verlaufen war, wie er es sich vorgestellt hatte.
Als Milana erkannte, dass es weder die luxuriöse Wohnung noch die leicht verdienten Millionen geben würde, zog sie wieder zu ihrer Mutter.
Igor mietete eine kleine Wohnung am Stadtrand.
Auch sein Unternehmen durchlebte eine schwierige Zeit.
Früher hatte Anna still und unsichtbar im Hintergrund sein Leben zusammengehalten.
Jetzt war sie nicht mehr da.
Anna dagegen hatte endlich begonnen, ihr eigenes Leben zu leben.
Sie eröffnete ihre eigene Restaurierungswerkstatt.
Am Anfang nahm sie nur kleinere Aufträge an.
Dann kamen immer größere Aufträge.
Antike Schränke.
Alte Sessel.
Familienerbstücke.
Gegenstände, die andere längst aufgegeben hatten.
Anna wusste, wie man sie rettete.
Vorsichtig.
Geduldig.
Schicht für Schicht.
Man entfernt den alten Schmerz.
Man nimmt weg, was nicht mehr dazugehört.
Und darunter kommt die Schönheit zum Vorschein, die die ganze Zeit da gewesen ist.
Nach einer Weile erkannte sie, dass sie eigentlich nicht nur Möbel restaurierte.
Sie restaurierte auch sich selbst.
Ihr eigenes Leben.
Ihr Selbstwertgefühl.
Ihre Zukunft.
Und während sie vorsichtig die letzte Schicht alten Lacks vom Bein des Stuhls entfernte, spürte Anna zum ersten Mal wirklich, dass sie kein Leben verloren hatte — sie hatte endlich ihr eigenes zurückbekommen.
