Die Tür fiel mit einem überraschend leisen Klicken ins Schloss. Dasha hielt den schweren Metallgriff noch einen Moment fest, jeder Muskel in ihrem Körper gespannt, als könnte selbst ihr Atem sie verraten.
Aus der Küche drang der Duft von Essen, vermischt mit einem viel zu intensiven Lavendelgeruch – eindeutig das Zeichen, dass Zinaida Fjodorowna wieder unangekündigt aufgetaucht war.
Vorsichtig zog Dasha ihre Veloursstiefel aus. Die nasse Fußmatte sog sich kalt durch ihre dünnen Baumwollsocken, als würde die Kälte direkt in ihre Haut kriechen.
Sie hängte den Mantel auf, da hörte sie gedämpfte Stimmen aus der Küche.
„Versteh doch, mein Sohn, so eine Gelegenheit darf man nicht verstreichen lassen“, flüsterte Zinaida aufgeregt, während ein Teelöffel klirrend gegen Porzellan schlug.
„Sie soll ihre Zweizimmerwohnung verkaufen, das Geld geht an dich. Die neue Wohnung schreiben wir sofort auf meinen Namen. Sag einfach, so spart man Steuern. Sie wird es glauben – sie ist doch naiv.“
„Mama… und wenn sie nein sagt?“ Maxims Stimme klang unsicher, aber nicht wirklich entschlossen.
„Und dann? Ihr seid jetzt eine Familie! Der Mann ist das Oberhaupt. Die Frau soll nicht glauben, sie hätte Kontrolle. Wir setzen alles auf mich ein, und wenn es ihr nicht passt,
kann sie mit einem Koffer gehen. Ich finde dir schon eine vernünftige Frau. Die Svetochka aus dem Nachbarhaus fragt sowieso ständig nach dir.“
Dasha erstarrte.
Etwas Kaltes, Schweres zog sich um ihre Brust zusammen. Sie umklammerte den Stoff ihres Mantels so fest, dass ihre Finger schmerzten. Keine Tränen kamen. Nur eine stille, schneidende Erkenntnis:
Sie lebte seit drei Jahren mit diesen Menschen.
Sie trat leise zurück, Schritt für Schritt, hinaus in das Treppenhaus. Ohne ein Geräusch schloss sie die Tür, rief den Aufzug. Sie musste raus. Sie brauchte Luft, sonst würde sie innerlich ersticken.
Draußen schlug ihr die eisige Winterluft ins Gesicht, biss sich in ihre Wangen, riss sie aus der Erstarrung – und doch nicht aus dem Schmerz. Sie ging einfach los, ohne Ziel.
Vor ihrem inneren Auge liefen Bilder ab: all die Nächte, in denen sie jeden Cent gespart hatte für die Anzahlung der Wohnung.
Ihre schmerzenden Schultern nach endlosen Stunden, in denen sie tapfer Tapeten klebte. Ihre Hoffnung, die sie immer wieder zusammengefaltet und neu gebügelt hatte, damit sie in dieses Leben passte.
Und Maxim… am Anfang war er anders gewesen. Blumen, einfache Frühstücke am Wochenende, ein Lächeln, das warm wirkte. Doch irgendwann hatte sich etwas verschoben.
Aus Fürsorge wurde Anspruch. Aus Nähe wurde Besitz.
Gestern Abend.
Sie stand in der Küche, schlug Sahne für eine Hochzeitstorte, ihre Hände zitterten vor Müdigkeit. Maxim kam herein, warf einen Blick auf die leere Pfanne und schnaubte.
„Dasha, wo ist das Essen? Ich war den ganzen Tag bei Bewerbungsgesprächen, ich bin kaputt.“
Bewerbungsgespräche bedeuteten Bier mit alten Freunden und große Pläne über eine Autowasch-Kette, die nie entstehen würde.
Sie arbeitete bis tief in die Nacht, backte Torten für fremde Menschen, während ihr eigener Mann ihr vorwarf, sie würde ihn nicht versorgen.
Dasha ließ sich auf eine Bank im Park fallen und wählte mit steifen Fingern eine Nummer.
„Hallo, Olya… hast du Zeit? Ich brauche dich. Als Freundin. Und als Anwältin.“
Eine Stunde später saß sie in einem kleinen Büro, die Hände um einen heißen Kaffeebecher gekrampft, während sie alles erzählte.
Olya hörte still zu, tippte mit dem Stift auf den Tisch.
„Klassischer Fall“, sagte sie schließlich ruhig. „Sie wollen dein Leben aufteilen, ohne dich zu fragen. Aber wenn du jetzt schreist, wirst du nur die Böse sein.“
Dasha flüsterte: „Dann soll ich einfach gehen?“
„Nein. Du spielst ihr Spiel – nur besser.“
Olya begann zu zeichnen, schnell, entschlossen. Ein Plan entstand auf dem Papier.
Am nächsten Morgen gehst du nach Hause und sagst ihm, du bist einverstanden. Verkauf der Wohnung. Und dann arrangieren wir alles so, dass es sicher für dich ist. Ein echter Verkauf – aber nicht in ihre Hände.
Dasha hörte zu, und zum ersten Mal seit langer Zeit mischte sich etwas Warmes in die Kälte in ihrer Brust: Klarheit.
Am Abend kaufte sie in einer Bäckerei frische Eclairs. Der Duft von Vanille lag süß in der Luft, als würde das Leben selbst ihr zuflüstern, dass etwas enden – und etwas Neues beginnen würde.
Und sie ging nach Hause, ohne zu wissen, dass dies der letzte Abend ihres alten Lebens war.
