— Daria, wie oft soll ich es noch wiederholen? In dieser mit Soße befleckten Schürze siehst du aus wie ein Küchenmädchen. Edouard Romanovichs Gäste werden denken, wir sparen am Personal.
Geh in die Küche, poliere das Kristall, und mische dich nicht unter die Gesellschaft, — Tamara Lvovna verzog verächtlich die Lippen und richtete ihre schwere Perlenkette auf dem Hals.
Ich war seit zwei Tagen auf den Beinen. Ich hatte den Forellenbraten mit Rosmarin zubereitet, Auberginenrollen gedreht und die Creme für eine riesige mehrstöckige Honigtorte geschlagen.
Ich wollte, dass der Geburtstag meiner Schwiegermutter perfekt verlief. Fünfundfünfzig Jahre — ein ernstes Alter.
Und mein Mann, Stanislav, stand neben seiner Mutter und nickte zustimmend, ohne die bewundernden Augen von Inessa zu senken — der gepflegten Tochter seines Chefs.
Dieser Abend sollte Tamara Lvovnas großer Triumph werden. Seit einem halben Jahr erzählte sie jedem, dass ihr Sohn, ein Geschäftsmann, ihr ein Landhaus geschenkt hatte.
Stanislav senkte schüchtern die Augen, während die Lobeshymnen über ihn hinwegstrichen. Niemand fragte,
dass das zweistöckige Haus mit Panoramafenstern und Terrasse tatsächlich auf Kosten meines Vaters gekauft worden war. Ilja Matwejewitsch besaß ein großes Holzunternehmen.
Er verkaufte einen Teil der Maschinen, um uns ein geräumiges Zuhause zu ermöglichen.
Alles war auf mich eingetragen, aber die Schwiegermutter hatte sich innerhalb von zwei Jahren so eingerichtet, dass sie aufrichtig glaubte, die Herrin jedes Quadratzentimeters zu sein.
Um sieben Uhr war das geräumige Wohnzimmer erfüllt von Stimmengewirr und dem Klirren von Geschirr. Auf den Tischen kühlte das gebratene Fleisch, Kerzen brannten.
Edouard Romanovich hatte es sich auf dem Ledersofa bequem gemacht. Tamara Lvovna schwebte regelrecht um ihn und seine Tochter herum.
— Inessochka, wie elegant Sie sind! Stanik, zeig unserer Gäste den Wintergarten, — schnurrte die Schwiegermutter laut, schob mich achtlos mit der Schulter zur Seite.
Ich trug ein Tablett mit heißen Vorspeisen. Mein Gesicht glühte vor Hitze, eine Strähne entwich der Frisur und klebte an meiner Stirn.
— Oh, was für eine süße Helferin,
— kicherte Inessa, während sie mein schlichtes Baumwollkleid betrachtete.
— Das ist Stanislavs Frau, — hustete Edouard Romanovich verlegen.
Tamara Lvovna lachte schrill und künstlich:
— Ach was! Daria hier ist einfach… häuslich veranlagt. Sie kommt aus einfachen Verhältnissen, für sie ist es normal, am Herd zu stehen. Daria, bring noch etwas Eis und geh zu dir.
Es ist schwer für dich, unter solch einer Gesellschaft zu bleiben.
Ich sah zu meinem Mann. Ich erwartete, dass er jetzt kommen, mich an die Schulter nehmen und alles mit einem Scherz überspielen würde. Aber Stanislav richtete nur nervös seine Krawatte.
— Daria, wirklich, geh. Mama hat heute ihren Ehrentag. Es ist ein ernstes Gespräch im Gange, störe nicht.
Ein Stich tiefer Verletzung durchfuhr mich. Man versteckte mich, als wäre ich ein alter Hocker, den man vor wichtigen Gästen verbarg. Ich drehte mich wortlos um und ging in die Küche.
Dort lehnte ich mich auf die kalte Arbeitsfläche und versuchte, die aufwallende Wut zu bändigen.
Nach einer halben Stunde klopfte es an der Hintertür. Ich öffnete und lächelte sofort. Mein Vater stand dort. In einem einfachen Flanellhemd, robusten Arbeitshosen und schweren Stiefeln.
Seine Jacke war leicht mit Zedernspänen verschmutzt. In den Händen hielt er eine massive Kiste mit Gläsern frischen Taigahonigs und handgefertigten Holzschalen.
— Daria, nimm die Geschenke! Die Jungs haben sie heute ausgeschnitten, einfach wunderschön, — lächelte Papa, stellte die Kiste ab. — Warum bist du so blass? Ist etwas passiert?
Noch bevor ich antworten konnte, trat Tamara Lvovna auf die Veranda.
Sie wollte eine ruhige Zigarette rauchen, doch als sie meinen Vater sah, blieb sie wie angewurzelt stehen.
— Mein Gott, schon wieder dieser Holzfäller! Ich habe doch gesagt, niemand soll hereingelassen werden. Lass deine Bretter am Zaun stehen und geh. Das ist eine geschlossene Veranstaltung.
— Ich bin kein Fremder, Tamara, — antwortete Ilja Matwejewitsch ruhig.
— Ich bin dein Schwiegervater. Ich bin gekommen, um meine Tochter zu umarmen und zum Geburtstag zu gratulieren.
— Was? Dein Schwiegervater? — Die Schwiegermutter verzog angewidert das Gesicht und musterte ihn von Kopf bis Fuß. — Schau dich an! Sägespäne auf der Schulter, verschmutzte Schuhe.
Hier kommen gleich Leute vom Ministerium, und du stehst da wie ein Bauer.
Sie trat näher und stieß mit der Schuhspitze gegen die Kiste. Eine schwere Menage aus Zedernholz fiel auf die Stufen, ein Glas Honig rollte und zerbrach. Eine klebrige, süße Lache breitete sich über den grauen Beton aus.
— Welch ein Unglück, — seufzte sie theatralisch.
— Schade, dass die Gäste dieses provinziell Produkt nicht kosten können. Stanislav! Schick den Gast hinaus.
Stanislav kam raus, sah zu seinem Schwiegervater, auf das zerbrochene Glas, dann zu Inessa auf dem Balkon. Sein Gesicht färbte sich rot.
— Ilja Matwejewitsch, hätten Sie wenigstens Bescheid gesagt, — murmelte er durch die Zähne.
— Wir haben hier ein Status-Event, und in diesem Outfit … fahren Sie bitte heim.
— „Verschwinde in deinen Wald!“, — lachte mein Mann laut, damit die Frau auf dem Balkon es hörte.
— Hier gelten andere Regeln.
Papa sah Stanislav lange an. Sein Gesicht, sonst offen und freundlich, war plötzlich ernst.
— Also, Wald? — fragte er leise. — Also, nicht passend?
— Nicht passend, — schnitt Stanislav ab. — Hier gelten andere Spielregeln.
Ilja Matwejewitsch nickte, als bestätige er seine eigenen Gedanken. Dann wandte er sich mir zu:
— Pack deine Sachen, Tochter.
— Wohin, Papa? Ich habe doch noch das heiße Essen im Ofen…
— Nach Hause, ins Auto. In diesem Haus gibt es heute zu viel Müll, aber er liegt nicht auf dem Boden.
Ich riss die Schürze vom Hals und warf sie Stanislav vor die Füße.
— Du hast Recht. Hier sind ernsthafte Leute. Aber du gehörst nicht dazu. Bleib bei deiner „Elite“.
Wir fuhren im Geländewagen meines Vaters. Ich saß auf dem Beifahrersitz, starrte in die dunkle Scheibe und wischte die Tränen von meinen Wangen.
Es tat weh — nicht wegen des Hauses, sondern weil der Mensch, mit dem ich mein Leben teilte, meinen Vater so leicht erniedrigen konnte, nur um vor anderen gut dazustehen.
— Weine nicht, Daria, — sagte mein Vater ruhig. — Zeig Schwäche, sie reißen dich in Stücke. Ich habe ihre Kapriolen nur für dich ertragen. Ich dachte, sie würden sich beruhigen.
Haus gekauft, Auto erneuert, damit du vor den Gästen nicht blamierst wirst. Und sie denken, ihnen sei alles erlaubt. Aber wir bringen sie jetzt auf den Boden der Realität.
Im Haus erreichte die Feier ihren Höhepunkt. Tamara Lvovna öffnete bereits die dritte Flasche Rotwein, als Stanislav klingelte. Auf dem Display erschien die Nummer des Sicherheitschefs von Papas Firma.
— Stanislav Igorevich, guten Abend. Ich informiere Sie, dass der Vertrag über die unentgeltliche Nutzung des Grundstücks mit sofortiger Wirkung aufgehoben wird.
— Was für ein Unsinn? — Stanislav lächelte spöttisch. — Das Haus gehört doch meiner Frau!
— Das Gebäude schon. Aber das Grundstück gehört zum Bilanzkonto von Ilja Matwejewitsch. Laut Vertrag, bei Verletzung der ethischen Normen gegenüber dem Eigentümer,
geht alles Eigentum an den Eigentümer zurück. Sie haben eine Stunde, um das Grundstück zu räumen.
Die Verbindung brach ab. Gleichzeitig fiel im Haus das Licht aus.
Wände, Musikcenter, Kühlschränke — alles war dunkel.
— Stanik, was passiert?! — kreischte Tamara Lvovna und stieß gegen eine Vase.
— Warum ist es so dunkel? Und wo ist das Essen?!
Die Gäste waren empört. Edouard Romanovich leuchtete mit dem Handy und beleuchtete das blasse, verzerrte Gesicht von Stanislav.
— Stan, Schulden? Warum blinken die Lichter draußen?
Vor dem Schmiedetor standen tatsächlich drei Geländewagen. Kräftige Männer in Uniform betraten das Gelände. Der Schichtleiter klopfte laut an die offene Terrassentür.
— Alle Gäste bitte das Gebäude verlassen! Privatgelände, keine Fremden erlaubt.
Die „Elite“ rückte ab. Edouard Romanovich zögerte, schaute Stanislav verächtlich an.
— Also erfolgreicher Geschäftsmann? Lebst vom Geld deines Schwiegervaters und jagst ihn jetzt hinaus? Morgen kannst du die Arbeit vergessen. Kündige selbst. Solche Leute brauche ich nicht.
Nachts standen Stanislav und Tamara Lvovna mit zwei hastig gepackten Taschen auf der Straße. Die Sicherheit ließ nur persönliche Dinge mitnehmen. Teure Technik, Möbel und sogar das Auto,
das auf Papas Firma eingetragen war, blieben. Sie mussten ein billiges Motelzimmer am Stadtrand nehmen.
Der Raum roch nach Feuchtigkeit und altem Tabak. Tamara Lvovna saß im Abendkleid auf dem durchgesessenen Bett. Die Schuhe hatte sie ausgezogen, klagte über schmerzende Füße.
— Ich kann hier nicht bleiben, — heulte sie. — Stanik, tu was! Ruf Inessa an!
— Vergiss Inessa, Mama. Sie hat mich überall blockiert.
Stanislav ging nervös im engen Zimmer auf und ab. Plötzlich blitzten seine Augen.
— Mama, wir haben einen Trumpf. Ich habe vor einem halben Jahr Papas Arbeitslaptop repariert und zufällig einen versteckten Ordner gefunden. Schwarze Buchhaltung, Schmiergelder, falsche Rechnungen.
Ich habe alles kopiert und zuhause hinter der Fußleiste versteckt. Niemand weiß von diesem Versteck.
— Stanik, du Genie! — Tamara Lvovna sprang auf, alle Müdigkeit vergessen. — Wir werden sie zerquetschen! In die Behörden geben oder das Haus auf uns überschreiben lassen!
Am nächsten Tag erschien Stanislav mit einem Bezirksbeamten am Tor des Hauses. Er erklärte, dass im Haus lebenswichtige Medikamente seiner Mutter und seine persönlichen Ersparnisse verblieben.
Die Sicherheit, mit Papas Erlaubnis, ließ sie hinein. Ich saß mit meinem Vater im Wohnzimmer, trank ruhig Tee.
— Sieh! — Stanislav zeigte triumphierend auf Papa. — Dieser Mann sichert mein Eigentum. Ich will ins Büro.
Mit dem Bezirksbeamten betraten wir das Zimmer. Der Ex-Mann griff zum Bücherregal, hebelte eine Ecke der Eichenfußleiste auf.
Sie gab nach. In der kleinen Nische lag der schwarze USB-Stick. Stanislav griff danach, schwer atmend vor Freude.
— Nun gut, Ilja Matwejewitsch. Das ist das Ende eurer „Imperium“. Genosse Kapitän, ich mache eine offizielle Anzeige! Auf diesem Datenträger sind Beweise für Schattengeschäfte. Sofort beim Amt einreichen!
Der Beamte runzelte die Stirn:
— Ernsthafte Anzeige. Laptop vorhanden?
Papa schob still seinen Arbeitslaptop herüber. Stanislav steckte zitternd den Stick ein. Auf dem Bildschirm erschien ein einziger Ordner: „Für Stas“.
Der Mann wurde blass. Er klickte. Innen: nur eine Videodatei und einige Kontoauszüge.
Papa drückte „Play“. Auf dem Bildschirm die Küche des Hauses. Aufnahme von versteckter Kamera. Am Tisch: Stanislav und Tamara Lvovna.
„Mama, ich habe wieder im Spielhaus groß verloren“, — sprach der Mann ins Bild.
„Leise, Daria hört mit!“, — zischte die Schwiegermutter. — „Nimm das Geld von diesem Stapel, den der Schwiegervater für die Reparatur gelassen hat. Sag, Materialpreise sind gestiegen.
Dieser Waldarbeiter prüft die Rechnungen eh nicht.“
„Richtig. Und außerdem habe ich Darias Brillantring verpfändet. Konnte Inessa eine Kette kaufen. Sag deiner Frau, die Haushälterin hätte gestohlen.“
Wir saßen still im Zimmer, nur das Pfeifen des Windes in den Kiefern draußen war zu hören.
— Interessanter Film, — räusperte sich der Beamte und zog sein Notizbuch hervor. — Das ist also ein Diebstahlsbekenntnis?
— Montage! — kreischte Stanislav und wich zur Tür zurück.
— Das sind die Kameras, die ich vor einem Jahr installiert habe, als eine größere Summe aus meiner Jacke verschwand, — erklärte Ilja Matwejewitsch ruhig.
— Ich sah, wie du vor einem halben Jahr meinen Laptop durchsucht hast. Alte Rechnungen für Kraftstoff gefunden, dachtest, es sei kompromittierendes Material. Ich habe nur den Inhalt des Sticks ausgetauscht und gewartet, dass du selbst zur Polizei gehst.
— Bürger, — hielt der Beamte Stanislav auf.
— Auf Grundlage dessen und der Anzeige des Eigentümers fahren wir zur Wache.
Acht Monate vergingen.
Ich fuhr in ein neues Einkaufszentrum, um Stoffe für mein erstes eigenes Projekt zu kaufen. Nach der Trennung hatte ich ein kleines Studio für Interior Design eröffnet.
Die Aufträge häuften sich, Freizeit blieb kaum.
Als ich am Foodcourt vorbeiging, bemerkte ich eine Frau in blauer Putzuniform. Sie schrubbte energisch Flecken von den Stiefeln auf den hellen Fliesen. Es war Tamara Lvovna.
Sie hatte ihr altes Apartment verkaufen müssen — alles Geld ging für Anwälte und Schadensersatz an meinen Vater. Jetzt arbeitete sie zwölf Stunden am Tag in einem Wohnheim am Stadtrand.
Sie hob die Augen, stockte, stützte sich auf den Schrubber. In ihren Augen war weder Groll noch frühere Arroganz. Sie sah völlig erschöpft aus. Ich spürte keine Genugtuung. Ich ging einfach vorbei.
Stanislav erlernte inzwischen einen neuen Beruf in einem Strafvollzugsseminar. Dort gab es eine Tischlerei. Man sagt, er fertigt ordentliche Holzkisten. Jetzt hat er genug Zeit,
die Arbeit anderer zu respektieren und vielleicht eines Tages zu erkennen, dass das Wertvollste im Leben nicht durch Status oder fremdes Geld erkauft werden kann.
