– Schau nur, Serschoja! Da sitzt sie, die Hände krampfhaft um ihre Tasche gekrallt, als wären Goldbarren darin, – krachte die Stimme meiner Schwiegermutter Raisa Sacharowna scharf und durchdringend wie das Kratzen von Metall auf Glas.
– Gut, dass du sie wegschickst. Weder Fleisch noch Fisch. In zwanzig Jahren konnte sie sich nicht einmal einen Mantel verdienen.
Sergej, mein Mann – noch legal –, scrollte gleichgültig durch sein Handy. Er trug den dunkelblauen Anzug, den wir vor einem halben Jahr für das Jubiläum seiner Firma ausgesucht hatten.
Damals nannte er mich noch „mein geliebtes Irischka“. Jetzt war ich nur noch „die Beklagte“.
– Mama, beruhig dich, – murmelte er, ohne aufzusehen.
– Der Richter unterschreibt gleich, dann gehen wir. Karina hat in einer Stunde einen Termin beim Kosmetiker, wir kommen zu spät.
Karina – ein etwa 23-jähriges Mädchen mit viel zu langen Wimpern – blähte beleidigt ihren Kaugummi auf und ließ ihn dann laut platzen.
– Serschoja, dauert das noch lange? Diese Stühle sind furchtbar, sogar meine Strumpfhose reißt gleich.
Ich saß aufrecht, mein Blick auf einen Fleck der abgenutzten Tischplatte geheftet. Meine Hände lagen in meinem Schoß. Ich wollte nicht zeigen, wie alles in mir zitterte.
In meiner alten Kunstledertasche lag ein graues, unscheinbares Dossier. Für mich war es schwerer als ein Betonblock.
Die Tür öffnete sich, der Richter betrat den Raum – ein bärtiger Mann mit müdem Blick, Peter Iwanowitsch. Schwerfällig setzte er sich, richtete seine Robe, sah dann über seine Brille hinweg auf uns.
– Das Gericht verhandelt über die Auflösung der Ehe zwischen Voronov Sergej Andrejewitsch und Voronova Irina Pawlowna sowie über die Vermögensaufteilung.
Sergejs Anwalt – ein nervöser junger Mann in enger Hose – sprang sofort auf.
– Sehr geehrtes Gericht! Mein Mandant, ein großzügiger Mensch, bietet einen außergerichtlichen Vergleich an. Voronova Irina Pawlowna erhält die Einzimmerwohnung in einer Kleinstadt,
die sie von ihrer Großmutter geerbt hat, sowie einen Daewoo Matiz von 2012. Alle anderen Immobilien – das Landhaus, die Dreizimmerwohnung in der Innenstadt und die Geschäftsräume – gehören entweder meiner Mandantin,
Frau Raisa Sacharowna, oder wurden ausschließlich aus Herrn Voronovs Einkommen gekauft.
Die Beklagte hat in den letzten fünfzehn Jahren nicht gearbeitet und ein parasitäres Leben geführt.
Raisa Sacharowna nickte heftig, ihr Hut mit künstlichen Blumen rutschte schief.
– Genau! Sie saß ihm auf dem Hals! Ich habe meinem Sohn gesagt: vertreib sie! Für einen Armen ist hier kein Platz! Sie soll wischen gehen, wenn sie keinen Verstand hat!
Sergej sah mich endlich an. Herablassend, als wäre ich Luft.
– Ir, unterschreib. Wirklich. Der Anwalt kostet Geld, du verlierst sowieso. Ich zahle dir auch Unterhalt… für ein halbes Jahr. Bis du einen Job findest. Vielleicht nehmen sie dich als Kassiererin.
Ich schwieg. Ich erinnerte mich daran, wie er vor einem Monat betrunken nach Hause kam, seine Aktentasche auf dem Flur warf und am Telefon schrie: „Ich schreibe alles um! Auf Irina!
Die dumme unterschreibt, liest es nicht mal! Das Finanzamt merkt nichts, ich bleibe sauber!“
Er dachte, ich schlafe. Ich stand hinter der Tür, biss mir auf die Lippen, bis sie blutig wurden, um nicht zu schreien.
Am nächsten Morgen schob er einen Haufen Papiere zu mir rüber.
– Irischka, unterschreib das hier. Schulbeitrag fürs Kind, Ausflug. Und hier eine Stromrechnung.
Ich unterschrieb. Immer unterschrieb ich. Aber jetzt, nach fünfzehn Jahren, fotografierte ich zum ersten Mal jede Seite, während er duschte.
– Frau Voronova? – Die Stimme des Richters riss mich zurück. – Akzeptieren Sie die Bedingungen?
– Nein, sehr geehrter Richter.
Toter Stillstand. Karina hörte auf zu kauen. Sergej starrte fassungslos.
– Ir, mach keinen Zirkus. Ich habe keine Zeit.
– Ich reiche Zusatzunterlagen und eine Gegenklage ein,
– meine Stimme war überraschend ruhig.
– Hier sind die Dokumente.
Ich zog das graue Dossier hervor.
– Die Gründungsunterlagen der „Nord-Logistik“ GmbH und die Grundbuchauszüge von gestern.
Der Anwalt lächelte spöttisch.
– Und? Mein Mandant ist ein erfolgreicher Geschäftsmann.
– Die Frage ist, wem es gehört, – sagte ich leise und reichte die Papiere.
Der Richter begann zu lesen.
Er zog die Augenbrauen zusammen. Blätterte um.
– Hm… interessant.
– Was steht da? – rastete Raisa Sacharowna aus. – Was hat diese Arme mitgebracht?
– Herr Voronov, – der Richter sah Sergej an.
– Sie behaupten, Ihre Frau habe keine wirtschaftliche Tätigkeit ausgeübt?
– Natürlich! Sie saß zu Hause, kochte! – schrie er.
– Dann erklären Sie, warum Voronova Irina Pawlowna die einzige Eigentümerin und Geschäftsführerin der „Nord-Logistik“ GmbH ist, mit einem Jahresumsatz von hundert bis einhundertzwanzig Millionen?
Sergej sprang auf. Der Stuhl fiel um.
– Das ist nur Formalität! – schrie er, das Gesicht rot. – Ich habe es nur vorübergehend umgeschrieben! Nur damit…
– Um eine Steuerprüfung zu umgehen? – beendete ich den Satz.
– Halt die Klappe! – schlug er auf den Tisch.
– Du hast eine Vollmacht unterschrieben! Du bist nur ein Name!
– Die Vollmacht habe ich gestern widerrufen,
– sah ich ihm in die Augen. – Beim Notar.
– Was?.. – sackte er zu Boden, der Stuhl lag immer noch um.
– Und als Geschäftsführerin habe ich eine interne Prüfung angeordnet, – fuhr ich fort.
– Schwerwiegende Mängel wurden festgestellt.
Gelder gingen an Herrn Voronov und… – ich sah ins Papier – Karina Zolotarevas Konten. Ich habe Anzeige wegen Unterschlagung erstattet.
Karina spuckte den Kaugummi auf ihren Rock.
– Was?! Serschoja, das ist wahr? Mein Auto… wird weggenommen?
– Du hast mich belogen! – kreischte Raisa Sacharowna, griff an ihre Brust.
– Du hast gesagt, das Ferienhaus gehört mir!
– Mama, es steht auf die Firma! – stöhnte Sergej am Boden.
Er wirkte klein, gebrochen. Gestern noch warf er mir Geld zu. Jetzt zitterte er.
– Es scheint nichts zu teilen zu geben, – fasste der Richter zusammen.
– Alles gehört der Firma. Die Wohnung und das Auto sind ohnehin Ihr Eigentum, Frau Voronova.
– Ir… – Sergej stand auf, seine Hände zitterten.
– Irikem… lass uns reden. Nicht zur Polizei. Sie sperren mich ein…
Ich stand auf und schloss meine Tasche.
– Nicht deswegen sperren sie dich ein, Sergej. Sondern wegen Steuerhinterziehung. Ich habe auch die Schwarzbuchhaltung übergeben. Dein Passwort… war Karinas Geburtstag.
– Undankbar! – zischte seine Mutter. – Ich werde dich zerstören!
– Sie haben recht, – lächelte ich.
– Für eine Arme ist hier kein Platz. Deshalb gehe ich. Sie bleiben hier. Sie müssen noch Aussagen machen.
Ich trat hinaus. Draußen fiel nasser Schnee. Ich stieg in den Matiz. Beim dritten Versuch sprang er an.
Eine Nachricht kam: „Ir, tu es nicht. Ich schreibe das Haus um. Ich schmeiß Karina raus.“
Ich löschte sie. Blockierte ihn.
Der Weg war glatt, schlammig, schwer, aber als ich losfuhr, wusste ich, dass ich zum ersten Mal in meinem Leben selbst entscheide, wohin ich gehe, und das war der Moment, in dem ich endgültig frei wurde.
