Im Haus von Eleonora Karolynne schien selbst der Staub Angst zu haben, sich auf dem antiken Parkett niederzulassen.
Alles war von einer erstickenden Reinlichkeit erfüllt, und der schwere, süße Duft des teuren Wachses durchdrang jeden Raum — ein Duft, der mich stets dazu brachte, meinen Hals zu räuspern.
Heute jedoch wurde dieser Duft von dem reichen Aroma von Trüffelöl und gebratenen Wachteln überlagert: Meine Schwiegermutter feierte ihren sechzigsten Geburtstag.
Dies waren keine Geburtstagsfeierlichkeiten. Es war eine Inspektion der Erfolge.
Eleonora Karolynne stand vor dem großen Spiegel im Wohnzimmer und richtete ihre Halskette. Sie wirkte wie eine Porzellanfigur — kalt, zerbrechlich und unermesslich wertvoll.
— Olga, lauf mir nicht voraus — sagte sie, ohne den Blick vom Spiegel zu nehmen.
— Ach, und was deine Mutter betrifft…
Ich erstarrte, das Blumenvasen in der Hand, mitten im Schritt.
— Sie wird in einer Stunde hier sein, Eleonora Karolynne. Der Zug ist pünktlich.
— Perfekt. Hoffentlich bringt sie nicht wieder Einmachgläser mit Gurken; wir haben französisches Catering, ich werde es nicht auf den Tisch stellen.
— Sie bringt ein Geschenk mit.
— Gut. Pass jetzt auf. — Sie drehte sich um, und ihr Blick durchbohrte mich scharf.
— Ich habe die Sitzordnung durchdacht. Es gibt keinen Platz am Haupttisch.
Dort wird die Familie Astakhov sitzen — du weißt schon, die Besitzer privater Kliniken — und ein Abgeordneter mit seiner Frau. Für sie wäre es unangenehm.
— Warum unangenehm? — meine Hände begannen zu frieren.
— Ach, meine Liebe, seien wir realistisch. Deine Mutter ist eine einfache Frau vom Land. Worüber sollte sie sich mit Menschen unterhalten,
die Immobiliengeschäfte in Dubai verhandeln? Über Setzlinge? Über den Preis von Gravina-Käse?
Sie nahm ihr Tablet und tippte mit dem Finger über den Bildschirm.
— Sie wird hier sitzen. Am Eingang der Veranda. Dort sind unser Fahrer, die Nanny der Astakhovs und der Fotograf. Einfache, freundliche Gesellschaft. Sie wird sich wohlfühlen.
Im Grunde… der Personal-Tisch. Natürlich bekommt sie dasselbe Essen wie alle anderen.
— Will deine Mutter wirklich, dass meine Mutter mit dem Personal sitzt? — flüsterte ich.
In diesem Moment betrat Vadim, mein Mann, den Raum. Mit frischem, rasierter Gesicht und teurem Parfum.
— Vadik, hörst du das? — wandte ich mich an ihn, stützte mich an ihm ab.
— Deine Mutter will, dass Antonina Petrovna am Eingang sitzt.
Vadim warf seiner Mutter einen schnellen Blick zu, dann mir — und wie üblich senkte er die Augen.
— Olga, warum machst du daraus ein Drama? — Seine Stimme wurde langsam, flehend. — Mama will nur das Beste. Wirklich. Deine Mutter würde sich nur unwohl fühlen zwischen diesen…
Haien. Dort ist Ruhe, Luft, dieselben Salate.
— Das ist Demütigung, Vadim.
— Das ist Unterordnung! — mischte sich Eleonora Karolynne scharf ein.
— Das Thema ist beendet. Es ist mein Geburtstag, kein Wohltätigkeitsessen. Geh und begrüße die Gäste.
Ich trat hinaus in das Atrium. Zitternd. Fünf Jahre lang hatte ich diese Stiche ertragen.
Fünf Jahre des „Anpassens“, vergessen, dass ich aus demselben Dorf stamme wie meine Mutter. Vadim pflegte immer zu sagen:
„Geduld, meine Mutter hat einen schwierigen Charakter, aber sie hat bei der Wohnung geholfen.“ Und ich ertrug.
Meine Mutter stieg aus dem Taxi, die Sonne blendete sie. Sie passte überhaupt nicht in meine Sorgen hinein.
Keine karierte Tasche, keine gebeugte Haltung. Sie trug ein schlichtes Leinenkleid in der Farbe nasser Sand, bequeme Schuhe. Ihr Haar war ordentlich zusammengebunden, kaum Make-up.
Sie wirkte wie jemand, der niemandem etwas beweisen muss.
— Hallo, mein Kind! — Umarmte mich fest. Sie roch nach wilden Kräutern und Luft.
— Warum zitterst du? Frieren?
— Mama… es gibt ein kleines Problem — schluckte ich schwer. — Sie geben dir einen separaten Platz.
Ich sprach es aus, den Boden anstarrend. Ich erwartete, dass sie wütend werden, zurückgehen, fortlaufen würde.
— Am Kindertisch? — fragte sie ruhig.
— Schlimmer. Am Personal-Tisch. Deine Schwiegermutter sagt, du würdest nicht zu der Gesellschaft passen.
Meine Mutter schwieg einen Moment. Dann lachte sie leise und richtete den Kragen meines Kleides.
— Denk daran, Olga: Nicht der Thron macht die Königin, sondern ihre Haltung. Komm, lass uns die Geburtstagsfeier begrüßen. Zu spät zu kommen wäre unhöflich.
Der Empfang war frostig. Eleonora Karolynne nahm das Geschenk — eine alte Brosche, die meine Mutter jahrzehntelang aufbewahrt hatte — wie eine Königin, die Tribut von einem Bauern erhält.
— Danke, meine Liebe. Lena wird dir deinen Platz zeigen.
Den ganzen Abend saß ich am Haupttisch neben Vadim, fühlte mich wie eine Verräterin. Ich beobachtete meine Mutter.
Sie saß am Eingang, wo immer der Wind wehte. Neben ihr der Fahrer, Tolya, bereits vom Cognac etwas „ermüdet“, erzählte Witze. Die Nanny fütterte ein fremdes Kind.
Meine Mutter aß ruhig, mit geradem Rücken. Nickte höflich, lächelte. Aus ihr strahlte eine angeborene Würde, neben der Eleonora Karolynne wie eine bloß geschmückte Puppe wirkte.
Die Gäste tranken, aßen, stießen Gläser an. Worte flogen durch den Raum: „Elite“, „hohe Kreise“, „Niveau“.
Vadim legte Kaviar auf meinen Teller und flüsterte mir ins Ohr:
— Siehst du? Alles in Ordnung. Deine Schwiegermutter sitzt, isst. Niemand ist beleidigt. Du hast unnötig Panik geschoben.
Gegen acht Uhr traf ein schwarzes Regierungsfahrzeug am Tor ein, mit eingeschalteten Lichtern. Ein Raunen ging durch den Saal:
— Gromov! Herr Gromov!
Dmitri Sergejewitsch Gromov war eine imposante Erscheinung. Untergouverneur, verantwortlich für alle nationalen Projekte. Hart, verschlossen. Eleonora Karolynne hatte drei Monate lang gebettelt, dass er käme — es war ein Geschäftsvorteil.
— Dmitri Sergejewitsch! Welche Ehre! — stürzte sie auf ihn zu, strahlend. — Bitte, treten Sie ein!
Gromov betrat den Raum, ein riesiges Bouquet bordeauxfarbener Rosen in den Händen.
— Alles Gute. Ich bleibe nur fünf Minuten.
Er dachte nach, scannte den Raum mit müdem Blick. Dann blieb sein Blick stehen. Auf der dunklen Seite des Ausgangs.
Langsam ließ er die Hand von Eleonora Karolynne los.
— Antonina Petrovna? — Seine Stimme klang ehrlich überrascht.
— Hallo, Dima. Lange nicht gesehen.
Sein Gesicht verdüsterte sich, als er die Situation sah.
— Wissen Sie, wer dort sitzt? — fragte er leise Eleonora Karolynne.
— Es ist… Olgas Mutter. Vom Dorf. Rentnerin.
— Rentnerin? — mit bitterem Lächeln. — Sie ist Antonina Sokolova. Hauptagraringenieurin der Region.
Zwei staatliche Auszeichnungen. Wenn sie Rat braucht, schicke ich einen Hubschrauber.
Stille. Scharfe, schmerzhafte Stille.
— Antonina Petrovna — Gromov beugte sich vor. — Bei mir in der Residenz sterben die Zedern. Kannst du mal nachsehen?
— Italienische Zedern in Lehmboden? — seufzte sie. — Ich habe dir gesagt, sie werden nicht überleben. Lass uns gehen.
Sie stand auf. Ging auf Eleonora Karolynne zu.
— Danke für das Abendessen. Das Wachtelgericht war gut, aber die Sauce bitter. Ach, und die Petunien haben Blattläuse.
Dann verließ sie, Hand in Hand mit Gromov.
Ich sah Vadim an.
— Warum hast du mir das nicht gesagt?! — stammelte ich. — Das ist Kontakt! Gelegenheit!
— Und was macht das schon aus? — fragte er.
Ich stand auf.
— Ich werde dich niemals wieder demütigen lassen — sagte ich leise. — Niemals.
Am Tor wartete die Limousine. Meine Mutter nickte.
— Du hast richtig gehandelt — sagte sie. — Der faulige Baum muss rechtzeitig gefällt werden.
Das Auto fuhr los. Und zum ersten Mal seit fünf Jahren atmete ich frei.
