Ljudmila stieg die Treppe hinauf, als kletterte sie an straff gespanntem Gummi, der bis zum Himmel reichte. Jeder Schritt ließ ihre Knie vor unruhiger Vorahnung zittern.
In den Händen hielt sie eine gekaufte Torte, ein Notbehelf, den sie auf dem Heimweg besorgt hatte, mit der üblichen Entschuldigung:
„Keine Zeit, selbst zu backen.“ Tief in ihrem Inneren wusste sie jedoch, dass Tamara Iwanowna sie wegen genau dieses Faktums gnadenlos vorführen würde.
„Valera, bitte, lass uns heute ohne… diese ganzen Vorstellungen“, flüsterte sie und richtete nervös ihren Schal.
„Wer stellt hier schon einen Zirkus auf?“ – Valerij zuckte mit den Schultern, doch sein Blick huschte unruhig umher, als erwartete er hinter jeder Ecke einen maskierten Feind.
„Deine Mutter, deine Schwester, deine… ähm… Bewunderer ihres Talents“, sagte Ljudmila, ohne die unendliche Liste aller anderen Verwandten zu nennen.
Die Tür sprang auf und traf Ljudmila mit einem beißenden Luftstoß, der sie fast das Gleichgewicht verlieren ließ.
„Oh, ihr seid da, habt euch nicht verstaubt!“
– Tamara Iwanowna musterte die Torte wie abgelaufenen Kefir. „Und natürlich gekauft… Ach, mich wundert gar nichts.“
„Mama, hör auf“, murmelte Valerij wie ein eingeübtes Gebet, wissend, dass ein Wunder hier ausblieb.
„Und was heißt ‚hör auf‘?“
– Tamara Iwanowna wich graziös zur Seite und ließ sie in die Wohnung. „Ich sage nur die Wahrheit. Eine respektable Frau findet immer Zeit, ein kulinarisches Meisterwerk zu schaffen.“
„Und eine respektable Schwiegermutter findet immer Gift, um dich zu besprühen“, dachte Ljudmila und sprach laut: „Aber diese Torte ist frisch. Direkt aus dem Ofen, noch dampfend.“
„Uhu, aus dem Ofen, aber mit Margarine statt Butter“, warf Oksana, die Schwägerin, plötzlich mit einer dampfenden Tasse Kaffee in der Hand ein.
„Mama hat Recht, Ljudmila sollte wirklich einen Haushaltskurs belegen.“
„Oksan, hast du überhaupt einen Mann, für den du kochen könntest?“ – Ljudmila zwang ein Lächeln hervor, doch darin blitzte Stahl. „Oder übst du noch an den Katzen?“
Valerij räusperte sich demonstrativ, und Tamara Iwanowna schnaufte laut, als ließe sie Dampf ab.
„Na, da ist der Ton ja… Na gut, kommt rein, wenn ihr schon da seid.“
Die Wohnung platzte vor Verwandten. Onkel Sergej Nikolajewitsch, seine Frau Jelena Petrowna, einige Cousins und Cousinen, Nachbarn,
die Ljudmila noch nie gesehen hatte – alle setzten sich um den Tisch, der von Salaten überquoll. Kaum Platz, und Ljudmila musste sich zwischen Oksana und Jelena Petrowna hindurchzwängen.
„Na, Ljudotschka, wie läuft’s im Lager?“
– schnurrte Jelena Petrowna in jener süßlich-säuerlichen Stimme, bei der Ljudmila überall Hautjucken bekam. „Sortierst du immer noch die Lieferscheine?“
„Ja, sortiere“, antwortete Ljudmila und versuchte, ruhig zu bleiben. „Sucht ihr etwa einen Job?“
„O Gott bewahre“, lachte Jelena Petrowna gespielt erschrocken. „Mit dem Gehalt kann man sich doch keine Wohnung leisten.“
„Aber in unserer Familie ist jetzt alles anders“, warf Sergej Nikolajewitsch ein, schenkte sich großzügig Konjak ein. „Ljuda ist jetzt eine reiche Erbin.
Eine Dreizimmerwohnung im Zentrum – das ist kein Pappenstiel.“
Alle Augen richteten sich wie auf Kommando auf Ljudmila. Ihre Ohren glühten.
„Erbe ist kein Lottogewinn“, schnitt sie ab. „Und die Wohnung ist das Andenken an meine Großmutter.“
„Na ja, Erinnerung hin oder her, man muss ja irgendwo wohnen“, krächzte Tamara Iwanowna und warf Ljudmila einen Blick voller verborgener Gier zu.
„Außerdem ist es für euch in der Einzimmerwohnung doch eng. Vielleicht ziehen wir mit Sergej erst mal dort ein? Die Wohnung steht doch leer.“
„Mama!“ – Valerij hob den Blick vom Teller und sah sie stumm an.
„Was heißt ‚Mama‘?“ – Tamara Iwanowna konterte provokant. „Es fällt dir schwer, der Familie zu helfen?“
Ljudmila schluckte ihre Wut, atmete tief durch.
„Es fällt mir schwer, wenn über mich verfügt wird wie über einen alten Schrank“, zischte sie. „Die Wohnung gehört mir. Und ich ziehe selbst ein, sobald es möglich ist.“
„Na und, geizig…“ – Oksana rollte theatralisch die Augen. „Willst deiner Familie nicht mal helfen.“
„Familie heißt, dass man ohne zu fragen in die Wohnung anderer eindringt?“ – fragte Ljudmila mit tödlicher Naivität. „Interessante Logik.“
„Ljuda, hör auf“, zischte Valerij, die Hand fest auf ihrem Knie unter dem Tisch. „Verdirb nicht den Feiertag.“
„Das bin nicht ich, die verdirbt“, unterbrach sie ihn. „Das ist deine Mutter mit deiner Familie.“
Schweigen legte sich schwer und klebrig wie ein alter Teppich über den Tisch. Jemand machte einen unbeholfenen Witz über das Wetter, versuchte,
das Gespräch zu retten, aber in Ljudmilas Kopf hallte nur ein Satz: „Heute höre ich mir das ein für alle Mal nicht mehr an.“
Eine Woche nach diesem verhängnisvollen Geburtstag, der einen bitteren Nachgeschmack hinterließ,
saß Ljudmila inmitten von Lieferscheinen in der Küche, als ihr Telefon vibrieren wollte.
„Ljudotschka, hallo!“ – Tamara Iwanownas Stimme triefte vor Honig, doch es roch nach Unheil. „Wir haben uns gedacht… wir helfen dir ein bisschen, Liebes.
Wir wissen, wie sehr dich die Arbeit einspannt. Also haben wir uns umgeschaut – ein zauberhafter Ort! Ruhe, nette Nachbarn…“
„Entschuldigen Sie, Sie waren in meiner Wohnung?“ – Ljudmila drückte den Hörer so fest, dass ihre Fingergelenke weiß wurden.
„Ach, nein! Wir sind doch Familie!“ – lachte die Schwiegermutter falsche Lachen. „Valerotschka hat uns die Schlüssel gegeben, damit wir alles einrichten,
ein Nest bauen. Und weißt du… vielleicht ziehen wir gleich ein? In unserer Wohnung ist eh kein Platz.“
Valerij hat gesagt… Da lag das Schlangennest.
Ljudmila legte auf und wählte wütend ihren Mann:
„Valera, hast du deiner Mutter den Schlüssel zu meiner Wohnung gegeben?“
„Ljud, reg dich nicht so auf“, sagte er, herablassend wie zu einem kleinen Kind. „Sie sind doch keine Feinde. Sie wollen nur helfen. Reparaturen,
Aufräumen… Du hast selbst gesagt, dass du noch nicht einziehen willst.“
„Das heißt nicht, dass man eine Invasion schicken darf!“ – sprang sie auf, fast den Stuhl umwerfend. „Verstehst du, sie schleppen schon Sachen hinein?!“
„Na und“, seufzte Valerij schwer. „Nur vorübergehend. Wir sind doch Familie…“
„Nein, Valera, wir waren Familie“, schnitt sie ab.
Eine Stunde später stand Ljudmila vor der Wohnungstür, die sich wie eine Einladung öffnete. Im Flur türmten sich Kisten, an der Garderobe hingen fremde Jacken wie Trophäen der Eindringlinge.
In der Küche herrschte Jelena Petrowna, wischte die Schränke, als gehöre alles ihr, während Sergej Nikolajewitsch am Tisch Tee schlürfte.
„Oh, da ist die Besitzerin!“ – grinste er, den frechen Blick über sie werfend. „Na, freut ihr euch über Gäste?“
„Raus hier“, sagte Ljudmila ruhig, aber entschieden. „Sofort.“
Tamara Iwanowna erschien im Flur mit einem Drei-Liter-Glas Gurken, wie eine Kriegsflagge schwingend.
„Ljudmila, ich verstehe dein Starrsinn nicht“, sagte sie, als würde sie einem dummen Schüler die Grundwahrheiten erklären. „Es ist doch nur vorübergehend. Wir richten alles her, und du wirst dich freuen.“
„Ich werde dem Anwalt danken, wenn er die Klage wegen illegalen Eindringens vorbereitet“, entgegnete Ljudmila.
„Ach, was bist du denn für eine Frau!“ – schrie die Schwiegermutter, die Hände hochwerfend, als träfe sie ein Herzschlag mitten ins Herz. „Geizig wie eine alte Jungfer.“
„Und ihr seid dreist wie…“ – Ljudmila biss sich auf die Zunge. „Zehn Minuten.“
Tamara Iwanowna schnaubte verächtlich und ging in den Raum, als würde sie paradieren.
Fünf Minuten später tauchte ein wütender Valerij auf. Sein Gesicht brannte vor gerechtem Zorn.
„Ljud, was tust du?!“ – schrie er von der Tür aus. „Das sind meine Verwandten! Meine Mutter! Wie kannst du sie rausschmeißen?“
„Es ist MEINE Wohnung“, antwortete sie. „Nicht die meiner Großmutter, nicht deine, nicht ihre. Meine. Und ich entscheide, wer hier lebt.“
„Und ich dachte, wir sind Familie…“ – murmelte er leise, mit verletztem Ton, als habe sie ein Verbrechen begangen.
„Familie bedeutet, dass man unterstützt, nicht, dass man einem das Letzte wegnimmt“, sagte Ljudmila und versuchte, ruhig zu bleiben. „Auf wessen Seite stehst du, Valera?“
Er schwieg. Und sein Schweigen war ohrenbetäubender als jedes Geständnis.
Ein Bohrer riss Ljudmila aus ihren Gedanken, schrill und unnachgiebig, als bohre er direkt in ihr Gehirn. Zuerst hielt sie es für einen Traum, doch das Dröhnen nahm zu.
Es war acht Uhr morgens.
Sie stürmte in den Flur und stolperte fast über Säcke mit Zement, die lieblos gestapelt waren.
Im Wohnzimmer bearbeitete Sergej Nikolajewitsch, in T-Shirt und Shorts, mit einem Hammer die Wand. Auf dem Boden verstreute Tapetenreste, wie bunte Fetzen des Wahnsinns.
„Was macht ihr hier?!“ – schrie Ljudmila, hereinplatzend wie ein Sturm.
„Renovierung“, antwortete er ungerührt, ohne sie anzusehen. „Valera sagte, du bist einverstanden.“
„Als ob ich…“ – Ljudmila schluckte ein Fluchwort. „Wo ist Valera?“
„Dort, in der Küche mit Mama“, sagte er und winkte, während er weiter zerstörte.
Die Küche war noch surrealer. Tamara Iwanowna mit Block und Stift, wie eine Generalin, diktierte Jelena Petrowna eine Einkaufsliste, während Valerij Tee einschenkte und Idylle vortäuschte.
„Ah, aufgewacht“, sagte die Schwiegermutter gelassen. „Wir verschönern alles, damit du dich wohlfühlst. Wir renovieren die Küche, den Boden…“
„Zuerst verwandelt ihr eure Gier in Gewissen“, unterbrach Ljudmila. „Gestern habe ich klar gemacht: hier habt ihr nichts verloren!“
„Ljud, fang nicht wieder an“, rollte Valerij die Augen. „Mama meint es doch nur gut.“
„Sie meint es gut – für sich!“, stieß Ljudmila hervor. „Und du weißt das genau.“
„Ach, hör doch auf! Du hast doch noch Platz, dass du jedem etwas abgeben könntest?“
„Ich habe eine Wohnung, in die ich niemanden eingeladen habe“, sagte sie kalt. „Und keine ungebetenen Gäste.“
„RAUS, JETZT!“
„Was für ein Mensch bist du, Ljuda?“ – seufzte Jelena Petrowna und spielte Trauer und Empörung.
„Ihr versucht nur, euch zu bereichern“, schnitt Ljudmila ab. „Und das auf meine Kosten.“
Valerij trat vor, doch Ljudmila wich zurück, als wäre er Feuer.
„Ljudmila, du übertreibst. Das ist meine Familie!“
„Und ich? Wer bin ich für dich?“ – Sie sah ihm direkt in die Augen, suchte nach Funken Verständnis.
„Nun… Frau…“ – er stockte.
„War ich.“
Augenblickliche Stille. Sogar der Bohrer schien innezuhalten.
„Was heißt ‚war‘?“ – flüsterte Valerij ungläubig.
„Dass ich mich scheiden lasse. Und ihr alle – hinaus.“
„Ach so?“ – schnaufte Tamara Iwanowna, den Blick brennend. „Denkst du, ohne Valera…“
„Nein, ich werde endlich aufhören, diejenigen zu ernähren, die sich auf meinem Rücken breitmachen“, schnitt Ljudmila ab. „Valerij, hol deine Verwandten.“
Er machte einen Schritt, doch Ljudmila trat zurück.
„Fass mich nicht an“, sagte sie, unmissverständlich. „Du hast mich verraten, als du ihnen den Schlüssel gegeben hast.“
Sergej Nikolajewitsch murmelte etwas, doch als er Ljudmilas kalten Blick traf, verstummte er. Jelena Petrowna seufzte und begann, ihre Sachen zu packen.
„Komm, Sergej, hier sind wir nicht erwünscht.“
Tamara Iwanowna ging zuletzt, den Blick voller Hass und Wut auf Ljudmila gerichtet.
„Ihr werdet das noch bereuen“, zischte sie.
„Nein“, antwortete Ljudmila, „ihr werdet bereuen, dass ihr mein Schweigen für Zustimmung gehalten habt. Der Laden ist geschlossen.“
Ljudmila schloss die Tür, lehnte sich dagegen und atmete zum ersten Mal seit langem tief durch.
Im Chaos der Wohnung stand sie mittendrin, zwischen zerfetzten Tapeten und Zementsäcken. Es war Unordnung, aber jetzt war es ihre Unordnung.
Und verdammt, sie war bereit, sie zu bändigen.
