„Glaubst du wirklich, dass ich dir abnehme, dass du am Samstagabend ein dringendes Meeting hast, Vadim?“
Lena lehnte sich gegen den Türrahmen, die Arme vor der Brust verschränkt, und beobachtete,
wie ihr Mann hektisch versuchte, ein Handy-Ladegerät und ein Wechselhemd in seine Ledertasche zu quetschen.
„Lena, bitte fang jetzt nicht an!“
Er drehte sich nicht einmal um, durchwühlte weiter die Schubladen der Kommode.
„Es geht um einen wichtigen chinesischen Vertrag. Du weißt schon, wegen der Zeitverschiebung. Wenn wir die Lieferung jetzt nicht abstimmen,
verliert die Firma Millionen. Willst du etwa, dass es keinen Weihnachtsbonus gibt?“
„Chinesen, also?“
– Lena lachte leise, doch ihr Ton war mehr von Müdigkeit als von Ironie durchzogen.
„Und warum musst du dann dieses frische Parfüm tragen, das du vor fünf Minuten halb aufgesprüht hast? Riechen die Partner das etwa über Zoom?“
Vadim erstarrte für einen Moment, seine Schultern spannten sich, dann setzte er schnell seine Maske der verletzten Unschuld auf und wandte sich Lena zu.
„Das ist grundlegende Hygiene, Lena. Und Respekt den Partnern gegenüber. Wir treffen uns in einem Restaurant, in einem geschlossenen Raum.
Ich muss präsentabel aussehen und gut riechen.“
„Im Restaurant…“
– Lena wiederholte das Wort mit dumpfer Stimme.
„Ja, zuerst im Büro, dann gehen wir zum Abendessen. Hör auf zu bohren!“
Vadim schloss die Tasche wütend. „Ich mache das für uns. Für die Familie. Übrigens, ich habe etwas für dich bestellt. Eine Kleinigkeit, aber angenehm. Damit du nicht sauer bist.“
Lena zog überrascht eine Augenbraue hoch. Vadim hatte ihr seit fünf Jahren nie spontan etwas geschenkt.
Meistens beschränkten sich seine Gesten auf die obligatorischen Tulpen zum Frauentag im März oder einen Gutschein für Kosmetik zum Geburtstag.
„Was hast du bestellt?“
„Überraschung“, murmelte er, während er sein Handy überprüfte. „Ein Badeset, dein Lieblingsduschgel oder so. Du kannst dich heute Abend entspannen, während ich arbeite. Na, ich muss los.“
Er küsste Lena hastig auf die Wange – trocken, als hätte er sich verbrannt – und verschwand die Treppe hinunter.
Lena blieb im Flur stehen und lauschte den Schritten, die sich entfernten.
Sie wusste es. Der weibliche Instinkt ist grausam genau. Er funktioniert selbst dann, wenn man sich wünscht, dass er falsch liegt. „Chinesen“,
„Meeting“, neues Parfüm, flüchtiger Blick – die Puzzleteile fügten sich zu einfach zusammen. Aber sie hatte keine Kraft zu streiten.
Sie ging in die Küche, goss sich einen lauwarmen Kaffee ein und setzte sich ans Fenster. Draußen bemerkte sie Vadims Gestalt. Er stieg nicht in sein eigenes Auto.
Stattdessen öffnete er die Tür eines „Komfort Plus“-Taxis. Lena lächelte bitter.
Fuhren die Chinesen nicht normalerweise mit seinem Wagen? Oder wollte er einfach nicht, dass sein fremdes Zuhause auffällt?
Zwei Stunden später klingelte es.
„Lieferung!“ – rief eine junge Stimme von draußen.
Lena öffnete die Tür. Ein keuchender junger Mann in gelber Jacke, ein riesiger Rucksack auf den Schultern, stand vor ihr.
„Wohnung 48? Vadim Nikolevich hat bestellt?“
„Ja, mein Mann.“
„Hier, es waren zwei Pakete, aber in der App gab es einen Fehler, die Adressen wurden vertauscht. Ich habe mich nach dem Nachnamen gerichtet. Soll ich es als Geschenk verpacken?“
Der Junge reichte ihr ein schweres Paket, in teures, goldgeprägtes Papier gehüllt. Lena war überrascht. Ein Duschgel sah normalerweise nicht so aufwendig aus.
„Ähm… ja, wahrscheinlich. Es sollte eine Überraschung sein.“
„Guten Abend!“ – der Lieferant rannte die Treppe hinunter, die Stufen überspringend.
Lena schloss die Tür und ging ins Wohnzimmer. Das Paket lag schwer in ihren Armen. Seltsam. Vadim hatte nie so viel Wert auf Verpackung gelegt;
meist brachte er die Sachen einfach in Tüten vom Geschäft mit. Vielleicht hatte sie sich geirrt? Vielleicht wollte er wirklich Freude bereiten, spürte das Schuldgefühl wegen seiner ständigen Arbeit?
Sie setzte sich auf das Sofa und öffnete vorsichtig das Seidenband. Im Inneren lag nicht das Duschgel. Nicht das Badeset.
Ein samtiges, tiefblaues Kästchen lag in ihren Händen.
Lenas Herz setzte einen Schlag aus. Ein Anhänger? Ohrringe? Zum fünften Hochzeitstag, an den er vor einem Monat noch vergessen hatte?
Zitternd öffnete sie den Deckel.
Auf einem weißen Seidenkissen funkelte eine Halskette. Nicht aus billigem Material. Weißgold, mit Diamanten. Fein, elegant, luxuriös.
In der Mitte ein großer tropfenförmiger Saphir. Ein Vermögen wert. Mehr als Vadims dreimonatliches Gehalt, über das er ständig klagte.
„Oh…“ flüsterte sie.
Unter der Schachtel lag eine kleine Karte. Lena zog sie heraus. Dickes Kartonpapier, darauf Vadims vertraute, energische Handschrift:
„Meinem leidenschaftlichen, geliebten Fischlein. Dieser Stein soll dich an die Farbe deiner Augen erinnern, wenn du mich ansiehst. Ich warte heute Abend auf dich. Dein V.“
Lena las es dreimal.
„Fischlein“. Nicht Lena. Nicht seine Ehefrau. Nicht „Lenuska“, wie er sie nannte, wenn er etwas von ihr wollte.
Ihre Welt rutschte weg. Die Geräusche draußen wurden leise, nur in ihren Ohren rauschte es. Ja. Sie hatte sich nicht geirrt. Sie war nicht paranoid.
Vadim hatte eine teure, luxuriöse Halskette für eine Geliebte gekauft. Die Frau, mit der er fünfzehn Jahre zusammenlebte, die seine Hemden bügelte, bei allem sparte,
um die Schulgebühren der Kinder zu bezahlen, bekam nur ein 300-Forint-Duschgel.
Und der unglückliche Lieferant? Wahrscheinlich übergibt er gerade dem jungen, blauäugigen, langbeinigen „Fischlein“ das Paket.
Lena lachte zuerst leise, erst erstickend, dann immer lauter, bis sie hysterisch wurde. Tränen liefen über ihr Gesicht, während sie das zwei- bis dreimillionen Forint teure Schmuckstück in den Händen hielt – oder vielleicht sogar mehr.
„Duschgel…“ – keuchte sie, unfähig, Worte zu fassen.
„Das ‚Wilde Beeren‘-Basisset… damit ich aufweiche und nichts frage, richtig, Vadim?“
Plötzlich wurde es still. Sie stand auf, ging zum Spiegel und legte die Kette an. Der Saphir funkelte kalt, fast höhnisch – und passte doch perfekt. Er sah an ihr einfach göttlich aus.
In diesem Moment klingelte ihr Telefon. Eine Nachricht von ihrer Mutter:
„Lenka, hallo. Der Preis für den Kuraufenthalt ist gestiegen, dieses Jahr kann ich wahrscheinlich nicht fahren, die Rente reicht nicht. Macht nichts, im Garten werde ich frische Luft schnappen.“
Lenka blickte auf den Bildschirm, dann auf die Halskette. Irgendetwas klickte in ihr. Die erste Welle aus Selbstmitleid verflog schnell, ersetzt durch eisige, berechnende Wut.
Sie erinnerte sich daran, wie Vadim letzte Woche geschrien hatte, dass kein Geld für neue Winterstiefel da sei, wie er verlangte, dass sie jeden Kauf detailliert abrechne.
„Wir müssen sparen, Lenuska, schwere Zeiten stehen uns bevor.“
Schwere Zeiten also? Saphire für das „Fischchen“?
Lenka wischte sich die Tränen ab. Vorsichtig legte sie die Kette zurück in die Schachtel, zog dann ihr Handy hervor und rief ihre Schulfreundin an, die in einem großen Pfandleihhaus als Gutachterin arbeitete.
„Tanci, hi. Arbeitest du heute?“
„Hi, Len. Ja, bis acht. Was ist los? Dein Tonfall klingt merkwürdig.“
„Ich muss dringend etwas verkaufen. Sehr wertvoll. Mit Etikett, Kassenbon in der Schachtel, genau so, wie Vadim es immer versteckt.“
„Vadim? Du willst also sein Geschenk verkaufen? Len, bei euch ist doch alles in Ordnung?“
„Wunderbar, Tanci. Besser könnte es nicht sein. In einer halben Stunde bin ich da. Bereite das Bargeld vor.“
Vadim stürmte kurz nach Mitternacht in die Wohnung. Es war, als rollte ein Asphaltfertiger durch die Tür.
Die Krawatte schief, ein Hemdknopf fehlte, die Haare wirr. In der Hand hielt er ein günstiges Duschset, das er seiner Frau gekauft hatte.
Die Wohnung war still. Nur das Licht im Wohnzimmer brannte.
Lenka saß entspannt im Sessel, Lieblingsbuch in der Hand, Hausmantel um die Schultern, Haare locker nach hinten geworfen, Lippen zu einem leichten Lächeln verzogen.
Vadim erstarrte auf dem Flur, keuchend. Vor seinem inneren Auge liefen die Szenen wie ein Horrorfilm ab: Veronikas Besuch, die ersehnte Nacht,
das Überreichen des Pakets, ihr Schrei — und Sekunden später sein eigener wütender Ausbruch, als Veronika das im Supermarkt gekaufte Duschset erhielt.
„Du machst Witze?!“ schrie Veronika und warf das Fläschchen.
„Schmuck hast du versprochen! Festliche Nacht! Und jetzt kommst du mit diesem Zeug?! Geh zurück zu deiner Frau, du Geizhals!“
Vadim versuchte zu erklären. Der Kurierdienst war nicht zu erreichen. Ihm wurde klar: Wenn das Duschset für Veronika war, dann war die Kette für Lenka. Und da war der Zettel. Oh Gott, der Zettel!
Auf dem Heimweg drehte er die Ausreden im Kopf hin und her. „Es war ein Scherz?“ – nein. „Nur für eine Kollegin?“ – Unsinn. Der Zettel? „Fischchen“ vielleicht als Kosename für Lenka? Nie benutzt.
Er betrat das Wohnzimmer, bereit zu schreien, zu toben, Porzellan zu zertrümmern.
„Le-lenka?“ Seine Stimme zitterte.
Lenka blickte von ihrem Buch auf. Ihre Augen glänzten klar und lebendig.
„Oh, du bist heimgekommen? Wie liefen die Verhandlungen mit den Chinesen? Erfolgreich?“
Vadim spannte sich an. Warum schreit sie nicht? Hat sie das Paket gar nicht geöffnet?
„Ja… schwer. Sehr schwer. Len, hör… der Kurier kam…“
„Kam!“, Lenka strahlte, legte das Buch beiseite und ging auf ihn zu. „Vadim, mein Lieber, ich weiß gar nicht, was ich sagen soll.“
Vadim zuckte zusammen, zog die Schultern vor.
„Ich wollte dir eine Freude machen — alles nur für meine Frau. Alles, nur das Beste.“
Er zitterte vor Panik und Entsetzen. Veronika… egal. Die Kette verloren, ja, aber die Ehe gerettet. Lenka glücklich. Kein Geschrei, kein Zorn.
„Wo ist sie?“ fragte er und sah auf Lenkas Hals.
„Warum hast du sie nicht anprobiert?“
„Oh, ich habe“, nickte sie. „Passt perfekt. Als hätte sie nur auf mich gewartet. Aber dann fiel mir ein…“
Sie nahm den Umschlag vom Tisch.
„Wir haben immer gesagt, die Familie ist das Wichtigste. Dass wir uns gegenseitig unterstützen müssen.“
„Natürlich…“ Vadim verstand nicht, wohin das führte.
„Deiner Mutter geht es gerade sehr schlecht mit der Lunge. Sie brauchte dringend eine gute Kur. Wir haben immer Ausreden gefunden, dass kein Geld da ist. Als ich dann das Geschenk sah… merkte ich, wie sehr du uns liebst. Bist du böse?“
Vadim spürte, wie ihm der Boden unter den Füßen weggezogen wurde.
„Was… was hast du getan?“
„Ich habe es verkauft“, sagte Lenka leicht, beinahe fröhlich. „Tanci im Pfandleihhaus.“
Natürlich hatten sie den Preis etwas gesenkt, aber von dem Geld kauften sie eine komplette Luxuskur für seine Mutter in Kislowodsk! Und die alten Telefonrechnungen sind bezahlt, noch etwas bleibt für den Alltag.
„Du… hast die Kette verkauft?“ flüsterte Vadim. Alles verdunkelte sich vor seinen Augen.
„Das Geschenk hast du verkauft?“
„Entschuldige!“, Lenka drückte ihm einen Kuss auf den Kopf. „Denk mal nach: Was nützt dieser kleine Schmuck, wenn deine Mutter krank ist? Du hast mir selbst beigebracht, rational zu denken.“
Dies war die beste Tat, die er je getan hatte. Für die Gesundheit seiner Mutter opferte er das Gesparte. Lenka war stolz auf ihn.
Vadim rutschte langsam an die Wand, konnte kein Wort herausbringen. Wenn er jetzt schreit, dass es für die Geliebte war, ist alles vorbei. Wenn er schweigt… dumm.
„Und übrigens…“ Lenkas Gesichtsausdruck änderte sich schlagartig. Ihr Lächeln verschwand, ihre Augen wurden hart wie Stahl. „Was hast du in diesem Paket?“
Vadim klammerte sich instinktiv an das Duschset.
„Das bestimmte ‚Vadfrüchtchen‘-Set, das für mich gedacht war?“
Lenka trat näher, die Kälte um sie herum sickerte ein.
„Und der Zettel ‚Für mein liebes Fischchen‘ lag in der Schachtel der Kette.“
Vadim erstarrte. Sie wusste alles. Von Anfang an.
„Len, ich erkläre alles… nur ein Scherz, Rollenspiel…“
„Halt den Mund“, sagte sie leise, aber messerscharf. „Das Spiel ist vorbei, Vadim.“
Sie ging zur Haustür und öffnete sie.
„Ich habe deine Sachen gepackt. Die Koffer stehen im Treppenhaus. Jetzt nimm dein Duschset, geh zu deinem Fischchen — wenn sie dich überhaupt mit diesem ‚prächtigen‘ Geschenk reinlässt — und komm nie wieder hierher.“
„Len, das kannst du nicht! Das ist meine Wohnung!“
„Deine?“ Sie lachte. „Hast du vergessen, dass wir vor drei Jahren, als du vor der Steuerbehörde flohst, alles auf unseren Sohn umgeschrieben haben? Ich bin die Vormundin. Formell bist du hier niemand. Und jetzt… raus.“
„Aber… das Geld… die Kette…“ stammelte er, rückwärts den Flur entlang.
„Kein Geld“, sagte Lenka. „Morgen früh fliegt deine Mutter. Die Tickets sind nicht erstattungsfähig. Betrachte das als Zugeständnis für fünfzehn Jahre meiner Geduld.“
Sie schob ihn hinaus. Vadim stolperte über seine eigenen Koffer, die sich wie stumme Zeugen seines Untergangs vor dem Aufzug aufreihten.
„Und ja, Vadim“, sagte Lenka zum letzten Mal, während sie sich an der Tür festhielt. „Aus Fischchen wurdest du kein guter. Eher… ein Karpfen. Klein und knochig.“
Die Tür fiel mit einem endgültigen Knall ins Schloss.
Vadim stand im kalten Treppenhaus. In der einen Hand die Aktentasche „für den chinesischen Vertrag“, in der anderen das 300-Forint-Duschset.
Irgendwo im Pfandleihhaus lag seine Zukunft, die er für die Kur seiner Schwiegermutter geopfert hatte.
Aus der Wohnung drang fröhliche, laute Musik. Lenka hatte etwas Angesagtes, Lebendiges eingeschaltet. Es schien, als würde sie gerade ein Bad nehmen. Mit Schaum, Wasser — allein. Ohne ihn.
Vadim trat auf seinen Koffer, stöhnte vor Schmerz, drückte den Knopf für den Aufzug — und die Nacht endete wirklich, endgültig und für immer.
