— Du bist keine Ehefrau, sondern eine Last. Bis morgen verschwindest du von hier — Igor ließ die Worte wie Messer fallen.
Sie schwebten kurz in der Luft, schwer und giftig wie Rauch, den man nicht abschütteln kann. Natasa hörte sie, und es war, als hätte jemand ihr mitten ins Gesicht geschlagen, eisig, brutal, ohne Vorwarnung. Der Schlag kratzte tief, bis in die Seele.
Natasa stand in der Mitte des Wohnzimmers, ihres Wohnzimmers. Drei Jahre hatte sie hier gelebt, hatte selbst die hässliche Tapete angebracht,
jede Fliese geschrubbt, damit Tamara Petrovna, die Schwiegermutter, nicht ein einziges Staubkorn fand. In ihrer Hand zitterte ein Teller mit dem Abendessen,
das sie gerade noch zubereitet hatte, während Igor entschieden hatte, dass sie nichts anderes sei als eine Last, ein lästiger Koffer, den man loswerden könne.
— Wiederhole das bitte — sagte Natasa leise, fast flüsternd. So ist es, wenn die Welt zerbricht: Außen Stille, innen Chaos und Sturm.
Igor, dieser Mann im Körper eines trotzig-kleinen Jungen, blähte sich auf wie ein Truthahn.
Er sah ihr nicht in die Augen, stochert mit der Gabel in dem Steak, das sie gekocht hatte, gleichgültig, kalt, unbeteiligt.
— Was soll ich wiederholen? — murmelte er. — Meine Mutter hat entschieden. Die Wohnung wird für die Familie gebraucht. Dein Platz… du findest schon irgendwie unter.
„Irgendwie unterfinden.“ So fühlte sie sich: wie ein alter Skistock auf dem Balkon, den man achtlos wegwirft.
— Diese Wohnung gehört uns, Igor! Wir leben hier seit drei Jahren! — Ihre Stimme bebte vor unterdrückter Wut, ihre Wangen brannten.
Die pure, ungeschminkte Wut begann durch die Schicht der Erniedrigung zu brechen.
— Wach auf! Das ist die Wohnung meiner Mutter! — Igor verdrehte theatralisch die Augen. — Sie hat ihr Ferienhaus verkauft, um die Anzahlung zu leisten.
Ihr Geld. Und du? Geringfügige Arbeit, Mutterschaftsurlaub… du bist nur eine Last!
Last. Sie hatte alles geopfert: ihr Studium, ihre Träume, ihre eigene Zukunft, nur um für ihn und den Sohn da zu sein. Und jetzt wurde sie so genannt.
Igor nahm den Teller aus ihrer Hand, stellte ihn achtlos in die Spüle. Die gleiche Gleichgültigkeit, als würde er nur eine Vase verschieben, nicht ihr Leben zerstören.
— Meine Mutter kommt morgen. Schlüssel abgeben. Und… — er stockte — …morgen ziehst du aus.
Da klickte etwas in Natasa. Angst löste sich auf, es blieb nur eisige Klarheit. Plötzlich erinnerte sie sich an etwas.
Fünf Minuten zuvor, beim Suchen der Impfunterlagen ihres Sohnes, war sie auf eine alte Mappe gestoßen.
— Erinnerst du dich, als wir den Kredit aufgenommen haben? — trat sie zurück, einen Schritt von Igor weg, ihre Stimme ruhig, aber scharf wie ein Messer.
— Klar, und? — Igor spürte die Spannung.
— Erinnerst du dich, dass du damals dringend verreisen musstest und mich zum Notar geschickt hast, um alles zu unterschreiben? Du sagtest, es ginge schneller.
Igor nickte angespannt.
— Damals, um die besten Konditionen zu bekommen… das „Junge Familie“-Programm… — Natasa holte tief Luft — …du hast mich als alleinige Eigentümerin eintragen lassen.
Die erste, größte Anzahlung, Tamara Petrovnas Geld, wurde geleistet, während auf den Papieren nur ich stand.
Igor lachte nervös.
— Das ist doch Wahnsinn! Das war Mutters Geld!
— Auf dem Papier ja. Aber offiziell war es mein Geld. Ich hatte damals ein kleines Erbe meiner Großmutter erhalten. Du hast gesagt, es sei nur vorübergehend.
Crescendo der Stille. Schwer, erdrückend. Igor wurde blass. Natasa zog die vergilbte Kopie des Kreditvertrags aus der Mappe und warf sie auf den Tisch, direkt neben das halb gegessene Steak.
— Lies nach. Eigentümerin: Natasa Smirnova.
Das Handy vibrierte. Nachricht von der Anwältin: „Übertragung abgeschlossen. Ruf an.“
Igors Blick raste über die Dokumente. Panik flammte in seinen Augen.
— Morgen ziehst du aus, Igor — sagte Natasa leise, aber fest, als würde jeder Ton ein Schwert sein.
Der Morgen kam nicht mit Sonnenlicht, sondern mit dem schweren, feuchten Duft eines herannahenden Sturms. Natasa war die ganze Nacht wach.
Sie saß in der Küche, trank kalten Tee und starrte auf die Dokumente. Kein Zittern, kein Weinen. Nur eisige Entschlossenheit.
Igor wachte spät auf.
— Na? Alles gepackt? — knurrte er.
— Ja. Deine Sachen.
Es klingelte. Tamara Petrovna trat ein, wie eine Königin, stolz, siegessicher in ihrem schönsten Mantel.
— Ich komme für die Schlüssel — sagte sie verächtlich. — Und alles, was ich geschenkt habe, gehört mir.
Natasa legte ihr die Mappe hin.
— Sie irren sich, Tamara Petrovna. Diese Wohnung gehört mir.
Das Gesicht der Frau verzerrte sich. Natasa schob ruhig den Kreditvertrag und den Umschlag mit Bargeld nach.
— Ihr Geld habe ich zurückgezahlt. Mit Zinsen. Aus sauberem Geld.
Tamara Petrovna schnappte sich den Umschlag und stürmte ohne ein Wort hinaus.
Igor blieb zurück, gebrochen, hilflos, ohne Deckung, ohne Macht.
— Natasa… wohin gehe ich?
— Dorthin, wohin deine Mutter geht. Und meinen Sohn siehst du nur noch über das Gericht.
Um drei Uhr wurden die Schlösser ausgetauscht. Natasa schloss die Tür, nahm ihren Sohn in die Arme und stand am Fenster, während leise die ersten Schneeflocken fielen.
An diesem Tag gewann sie nicht nur ihre Wohnung zurück, sondern ihr Leben.
